In ner Großstadt, da erwartest du sowas: N.Y., L.A. oder meinetwegen Chicago, klar. Aber bei uns? Hier gibt es nur zwei Arten von Menschen: Bürger und Lügner. Die ersten beschützen wir, die zweiten haben es sehr schwer. Immerhin hat hier fast jeder eine Waffe und weiß, wie er damit umgehen kann. Wir machen kurzen Prozess mit Lügnern und Memmen. Die sind nur auf der Durchreise, das verspreche ich euch. Hier kannst du zu jeder Tages- und Nachtzeit mit deinem Pickup durch die Straßen fahren - egal ob als Mann oder Frau. Hier sorgt jeder für sich und wir, wir passen auf, dass es mit Recht und Ordnung zu geht. Hier war schon seit Urzeiten nichts großes mehr passiert. Klar, mal ne Schlägerei, nach zu viel Bier, oder ein Ehemann, der vergessen hat, was es heißt, ein Gentleman zu sein. Ich habe auch schon mal die Schrotflinte eines Mannes konfisziert, wenn ich seine Frau vorher mit einem anderen habe shakern sehen. Es gibt keine zufälligen Jagdunfälle in meinem Distrikt.
Und nun das... Ich habe ein Bild seines toten Freundes in das Verhörzimmer gehängt. Richtig schön blutig. So enden hier bei uns in Texas Mörder. Die Botschaft ist angekommen. Jedenfalls hat der Junge ganz brav Sir und M'am gesagt, so, als hätte er begriffen, dass es um seinen Arsch geht. Geredet hat er trotzdem nicht. Also musste ich ihn in die Ecke treiben. Immerhin weiß doch jeder hier, dass nur Abartige zu solchen Verbrechen fähig sind. Er wurde auch gleich ganz nervös, als ich fragte, ob die Leibesvisitation etwas ergeben hätte. Einen erweiterten Schließmuskel zum Beispiel. Sie wollen dann immer beweisen, dass sie echte Männer sind. Dabei hat der hier garantiert noch nie das Getriebe eines Mädchens durchgeschaltet. Aber er versicherte mir, er liebe Autos, Gewehre und Mädchen. Alles klar.
Ich brauche Resultate. Meine Wiederwahl ist zwar noch ein wenig hin, aber wie die Geier überfluten Reporter meine schöne Stadt. Sie wollen Rache. Auge um Auge, Zahn um Zahn. Das hat unser schönes Land groß gemacht. Dieser verdammte Mexikaner hat sechzehn unschuldige Kinder auf seinen Todestrip mitgenommen. Da reicht es nicht, dass er sein klägliches Leben zu ihren Füßen ausröchelte. Ich brauche noch jemanden. Jemanden, auf den sie ihren Hass richten können. Die Stadt schreit nach Blut. So ein klägliches Bürschchen kann das nicht allein gemacht haben. Ein Freak ist selten allein.
Der Junge vor mir zittert richtig. Ob der weiß, was ihm blüht? Auf so ein Massaker steht die Todesstrafe. Entweder richtig, mit letzter Mahlzeit, Pfarrer und Spritze oder da draußen, wenn ich mal nicht hin sehe. Klar, jetzt käme Lynchjustiz in der Presse nicht gut an. Immerhin ist an jeder Ecke eine Kamera. Wir sind eine Kleinstadt. Jeder kennt ein Opfer, war befreundet oder verwandt mit einem. Der Junge hätte Jesus meiden sollen, wie die Pest. Jetzt hilft ihm nur noch ein Geständnis. Und das - so wahr mir Gott helfe - hole ich aus ihm heraus.
Um welchen Roman handelt es sich hier und wer ist unser Erzähler?
